Позагромождать свой дневник.
Погрузить своими мыслями.
Подействовать вам на нервы.
Мои писульки.
Автор: Кимбли
Бета: нет
Пейринг: намёк на Рой/Кимбли, упоминание Кимбли/Арчер, Кимбли/Грид
Рейтинг: думаю, нет
Жанр: memories
Краткое содержание: ничего не исчезает навсегда
Дисклеймер: к сожалению, не моё.
Размещение: Мне не жалко, только сообщите.
Сигарета медленно тлела в тонких длинных пальцах. Пепел падал в пепельницу под собственной тяжестью…Давно ли он начал курить? Да и зачем? Впрочем… уже не имеет значения. Его мысли были, как всегда, где-то далеко. Лишь когда от сигареты остался только коротенький окурок, он вспомнил о ней. Потушив его о край стеклянного ребра, он встал, заплатил за выпивку и вышел из бара.
Багряный Алхимик шёл в неопределённом направлении уже около получаса. На улице давно стемнело, а фонарей в этом бедном районе хватало на освещение половины улицы, и то, если бы они были расположены очень близко друг к другу. Но мужчине этот район был знаком как алхимические знаки на его руках, проще говоря, он знал его наизусть, и даже лучше. Но это не помешало ему остановиться в замешательстве.
Он не знал, куда ему дальше идти. Не знал, чем ещё себя развлечь. Даже взрывать что-либо ему уже не хотелось, потому что на это нужно было приподнятое настроение и силы, а он устал и был не в самом лучшем расположении духа. Зависело ли это оттого, что он опять пил один, или оттого, что он просто всегда один?.. Он и сам не знал.
Кимбли не заметил за размышлениями, как ноги сами принесли его к военным хранилищам. Хранилище номер 12…11…10… Он прошёл вдоль них, с интересом рассматривая цифры, будто видел их в первый раз, или в последний, пытаясь запомнить навсегда. В нетрезвых глазах блеснула странная искорка, чем-то бы напомнившая постороннему зрителю ностальгию или что-либо похожее. Да, он просто вспомнил рассказы Мустанга о Тринадцатом хранилище, о том, как их коллеги-неудачники перепутали с этим номером букву Б, и подняли столько шума… Коллеги? Кимбли криво усмехнулся. Какие коллеги теперь? Его опять выставили из армии, одно что в тюрьму заново не упекли. А почему? Багряный Алхимик даже вспоминать об этом не хотел. Он знал сейчас только одно: он больше никогда не увидит Роя Мустанга.
У него не осталось никого. Жадность погиб от рук Цельнометаллического мальчишки (чтоб его!), Фрэнку Арчер был переведён в какой-то другой округ, Кимбли даже не знал какой… А Мустанг? Пламенному Алхимику он просто был не нужен. Что сейчас мелькнуло в его глазах? Боль? О нет. Отчаяние? Врятли…
На секунду очнувшись от очередного потока мыслей, Кимбли обнаружил себя стоящим у главного штаба, смотрящим на окно кабинета бывшего полковника Мустанга. Теперь-то он уже… Хотя Кимбли уже не знал точно, до какого звания повысили Пламенного теперь.
Где-то далеко слышался шум проезжающих мимо машин. Багряный Алхимик вслушался в тишину и, развернувшись, пошёл назад, снова мимо тёмных старых складов.
Небо было бордово-фиолетовым, ночь обещала быть чёрной, без звёзд. Погода предвещала дождь. «Как это знаково, - подумал вдруг Кимбли, - Мы скоро встретимся. И ты уже мой».
Да. Ночь была хороша для воспоминаний. Кимбли поднял голову и увидел цветущую яблоню. Старую, ту самую, что они посадили с Роем когда-то давно, когда ещё были в военной академии… Лёгкий ветерок игриво оторвал несколько белоснежных лепестков, опустив их в руки мужчине. Он еле заметно улыбнулся уголками губ.
«Я тоже помню о тебе».